Я, тихо музыку включа,
Переливаюсь несепеша.
Плавно мотаю головой,
Шажочек делаю второй.

Верчусь, кручусь, себя не понимая,
С закрытыми глазами ощущаю: "Я живая"

А ноги ходят и плетуться,
и руки тянутся и гнуться.
Все, будто точно не во сне,
И солнце светит в душу мне.

Я чувствую себя, словно в раю — безостановочно пляшу.
Я будто в одиночестве себя смешу!

Лишь для себя танцую я сейчас,
Будто бы жить мне остаётся только час!
Будто блестяшка я, будто искринка,
И в сердце у меня смешинка.

Я шкафчик тихо открываю,
смотрю туда, не понимаю..
Я вещи все перерываю!
и все равно не понимаю!

Ищу в игрушках, в книжках я,
Ищу на полочках, в шкафах.
Мне не до смеха, не до плача,
Куда же делось? Незадача!

Тут я сапожки обуваю,
И в сад бегу, искать в сарае,
Коробки все переставляю,
А где искать не представляю!

Бегу я в комнату опять,
Там начинаю вновь искать!
Я под кроватью посмотрела
И уголки все обглядела!

Ну что же делать?? Не пойму!
Когда же "это" я найду?
В погоне сильно я устала,
Но "это" так и не достала!

Уже в кровати я лежу,
И думаю: "Что я ищу?".
Мне непонятно стало вдруг..
Оно имеет форму круг?

А может во все треугольник?
Или по вкусу как рассольник?
Или с запахом отвратным?
Може‌т ли быть оно громадным?

В раздумьях вечность пролежала..
И правды тоже не узнала!
Но что же я ищу в итоге?
Смысл жизни иль иное?

твои белокурые локоны
падают прямо на плечи,
и мир будто бы нарисован,
он будто не изувечен.

как будто бы солнце не падает,
а светит в оконце, громадное..
как будто бы поле раздольное
мне шепчет песенки смольные.
и птицы щебечут, не прячутся,
а слова мои что-то значатся.

не хочу чтоб стихи мои были прочитаны,
не хочу чтоб меня ненавидели,
не хочу летать с одним целым крылом.
я хочу возвращаться в свой дом.

где тепло и уютно, где шепот и гам,
где любой лишь по-доброму пьян.
где нет глупых дур и слепых несмеян,
где разговоры про смерть и крестьян.

где много речей со смыслом пропало,
в ходе которых лишь смеха начало.
где много душ сотни песнь напевало,
но пение их лишь насмерть сжигало.

и было там глупо, забавно, смешно,
но время с душами в небо ушло.
и времени нет, и души пропали,
но две эти вещи мне сердце сплетали.

те души — друзья, родные, семья.
они украшали мой ход жития.
и я благодарна, я всех их люблю.
пускай, я им грубо и вяло язвлю,

но нет в моей жизни ближе людей.
в сердце комната есть, из цветных плоскостей,
где все дружно сидят. без ссор и обид.
где вечное пламя жизни горит.

Твои смешки из ниоткуда.
Сначала смех, потом простуда.
Вещей в квартире нашей груда,
Глаза кота в цвет изумруда.

И путь ведущий в никуда,
Мой взгляд, смотрящий в небеса.
А твой — мне в карие глаза,
С носа блестящая слеза,

Стекала в акварель цвета,
В гуашь, что есть и будет так густа.
Стекала, как роса с куста,
А падала, как яркая звезда.

Слезу поймала та весна,
В которой нет меня, тебя,
В которой есть только мечта.
В той, что остались те слова,

Что выходили из меня,
Когда твоя нежнейшая рука
Касалась моего бедра,
Все испаряясь, как вода.

От нас осталась лишь пыльца,
Парящая в частичках воздуха.
Теперь мы тоже небеса,
Но разделяет нас тоска,

Теперь уже не та эпоха,
А ты — совсем не та уж кроха.
И это лишь начало чуда —
Олицетворение людского чувства.

Жизнь —

Роса на цветках,
Туфельки в ряд,
Ветерок в волосах,
Фартук, что смят.

Детские фильмы,
Яркие краски,
Йогурта в банке остатки
И сказки.

Сотни бумаг,
Очень сложных и нудных.
В лесочке овраг,
Что с друзьями не скудный.

Украшенья на кексах,
Милые платья,
Ящик игрушек
И младшие братья,

Спелые яблоки,
Банка варенья,
Пение зябликов
И сочиненья.

Шторки и бусы,
Доля везенья,
Сладкие вкусы,
И стихотворения.

Мурашки и грезы,
Горькие слезы,
Пустые мимозы
И хмурые грезы.

Солнца лучи
Или свет от свечи,
Темень в ночи,
И даже сверчки.

Небо и взоры,
Чужие заборы,
Нелепые ссоры,
И светофоры.

Блески для губ
И цветная помада,
Бабушкин суп
И сладкая вата.

В море медузы
И ягода с рынка,
Сухие арбузы,
И чья-то косынка.

Зеркало, деньги и акварель,
На улице дождик или метель.
Звонкий апрель
И майский ручей.


Жизнь в мелочах,
Как огонь при свечах,
Как от сабли огниво,
И жалко, что
Жизнь — не кино и не книга.